“O meu menino”

 

Imaginem só que sonhei que tinha um irmão mais velho…filho da minha mãe.

 

Continuando a descrever sonhos completamente estapafúrdios e impossíveis de acontecer, eis mais uma empolgante história- a do encontro no meio da rua de uma numerosa família que eu nem sabia que tinha. Era a família do Manel- emigrante na Holanda que estava por ali a passar as merecidas férias de verão.

 

Vinha eu a descer a rua principal da aldeia com a minha  mãe quando avistei ao longe um enorme grupo de pessoas que não conhecia. Em pleno meio da rua.

 

Com o sorriso estampado nos lábios, a minha mãe correu para o único homem que fazia parte do grupo e que vestia uma camisola azul com riscas pretas e calças de ganga. O seu cabelo era de um castanho claro, quase loiro e encaracolado. A sua pele era muito branca. Apesar de ser mais velho do que eu, tinha ar de ter perto de trinta anos. Era quase imberbe.

 

A minha mãe, estranhamente, referiu-se ao Manel como “o meu menino”.

 

Ele fez as apresentações e fiquei a saber que ele tinha quatro filhas já adultas. Esqueci-me dos nomes delas. Contou como lhe estava a correr a vida lá pelos países Baixos onde vivia e trabalhava.

 

A  conversa prosseguiu animadamente sempre no meio da rua. Já começava a escurecer e nada de a minha mãe arredar pé dali. Estava contente.

 

Eu estava surpreendida porque nunca tinha ouvido falar da existência deste irmão.

 

Muito estranho…